第十一章 两个人的冬天 (第1/2页)
　　
　　我在台下等了你三年
　　
　　见完家长的第二天，邱莹莹在宿舍里拆开了那个红包。
　　
　　她把它从大衣口袋里拿出来的时候，手指摸到鼓鼓的红包，突然觉得有点不真实。昨晚的一切像一场梦——阿姨的笑容、叔叔的“嗯”、餐桌上那碗被堆得满满的白米饭、厨房水槽边那句“浚荣遇到你是他的福气”。这些画面像被装进了一个玻璃瓶里，隔着瓶壁看，带着一层朦胧的光晕。
　　
　　她用指甲轻轻挑开红包的封口，把里面的东西倒在床上。是一叠崭新的百元钞票，用红色的纸带捆着，纸带上印着“吉祥如意”四个金字。她数了数——两千块。
　　
　　不是一千，不是两千零一，是正正好好两千。一个整整齐齐的、带着长辈心意的数字。这两千块钱够她在学校食堂吃两个月的饭，够她交三个月的琴房使用费，够她买好几本厚厚的新乐谱。
　　
　　她把钱重新放回红包里，压在枕头底下，和那本粉色的日记本放在一起。日记本她已经写了好多了，每一页都密密麻麻的，记录着这些天发生的一切——便利店的偶遇、咖啡厅的对峙、琴房的独处、迎新晚会的掌声、附中琴房的眼泪、台风天的视频通话、还有昨晚那顿让她紧张到筷子都拿不稳的晚饭。
　　
　　她翻开日记本，在最新的一页写下了一行字：
　　
　　“今天，我去了他家。他妈妈给了我一个红包。两千块。我会好好存着，不会乱花。”
　　
　　她想了想，又加了一句：
　　
　　“这是我收到过的最好的红包。不是因为钱多，而是因为这是他妈妈给的。一个愿意给红包的妈妈，应该也是愿意接受我的吧。”
　　
　　她合上日记本，把它放回枕头底下。红包和日记本靠在一起，一个装着长辈的认可，一个装着她自己的心情。
　　
　　“邱莹莹，”赵小棠从上铺探出头来，头发从床边垂下来，像一条黑色的瀑布，“你今天怎么没去练琴？”
　　
　　“今天周日。”
　　
　　“周日跟练琴有什么关系？”
　　
　　“周日我想休息一下。”邱莹莹在床上翻了个身，把被子拉到下巴，“而且外面好冷，我不想出门。”
　　
　　“你以前不是每天都要练琴吗？刮风下雨都要去，拦都拦不住。怎么谈了恋爱就不练了？琴都不要了？”
　　
　　“我没有不练，”邱莹莹把被子蒙过头顶，声音闷闷的，“我只是今天不想练。”
　　
　　“你昨天也没练。”
　　
　　“昨天我去他家了。”
　　
　　“你前天也没练。”
　　
　　“前天我在准备去他家穿什么。”
　　
　　“你大前天——”
　　
　　“赵小棠！”邱莹莹掀开被子坐起来，头发乱得像鸡窝，“你到底想说什么？”
　　
　　赵小棠从上铺翻下来，穿着那件洗得发白的睡衣，趿拉着拖鞋站在邱莹莹床前，双手抱胸看着她。她的表情写满了“我有一个重要的观点要发表而你最好认真听”。
　　
　　“我想说的是，你以前练琴是为了自己。现在你不练琴，是因为你觉得有了他就够了。但你不觉得自己变了吗？”
　　
　　邱莹莹张了张嘴，想反驳，但发现自己反驳不了。她变了。她以前每天早上七点起床去琴房，练到中午才回来。现在她每天早上醒来的第一件事不是想去不去琴房，而是打开手机看他有没有发消息。
　　
　　她以前晚上睡觉前会在心里把当天练过的曲子过一遍，手指在被子上无声地弹奏。现在她晚上睡觉前会在心里把他今天说过的话过一遍——“你今天特别好看”“你说什么我都答应”“我妈很喜欢你”，然后在那些话里慢慢睡着。
　　
　　她变了。变了太多了。
　　
　　“我知道了。”她低下头，声音闷闷的，“我明天就去练琴。”
　　
　　“我不是逼你去练琴，”赵小棠的语气软了下来，不再像刚才那样咄咄逼人，“我是怕你忘了自己是谁。你是邱莹莹，你是弹钢琴的。不是李浚荣的女朋友。你是你自己。”
　　
　　邱莹莹抬起头，看着赵小棠。赵小棠的表情依然是那种“我很酷我什么都不在乎”的样子，但她的眼睛里有光。那种光不是嘲笑，不是讽刺，而是一种“我在乎你所以我才跟你说这些”的真挚。
　　
　　“谢谢你，赵小棠。”
　　
　　“谢什么谢，肉麻死了。”赵小棠翻了个白眼，转身爬回了上铺。
　　
　　邱莹莹重新躺下来，盯着天花板上的吊扇。吊扇的叶片上落了一层灰，从大一下学期关了之后就再也没开过，她几乎忘了它的存在。它在天花板上待了一整个夏天、一整个秋天、现在又要迎来冬天。它不说话，不转动，不发出任何声音，但它在那里。一直在那里。
　　
　　她也要在那里。她要做一个一直在那里的人——在自己的位置上，在自己的轨道上，在自己的琴键上。不管有没有谈恋爱，不管有没有人爱她，她都要做那个会发光的人。因为李浚荣喜欢的就是那个会发光的她。如果她熄灭了，他就没有光了。
　　
　　周一，邱莹莹重新走进了琴房。
　　
　　315。门上的号码牌边角翘得更厉害了，几乎要掉下来了。她用指尖按了按，把它重新贴平。门把手是凉的，十一月的南城已经开始冷了，金属表面的温度比空气还要低几度。
　　
　　她推开门，走进去，坐下来，翻开琴盖，把手指放在琴键上。
　　
　　凉的。
　　
　　一如既往的凉。那种凉意从指尖传到手掌，从手掌传到手臂，从手臂传到心脏。她的心脏被那一点凉意激得收缩了一下，然后慢慢舒展开来。
　　
　　她开始弹琴。
　　
　　肖邦的第一钢琴协奏曲，第二乐章。老师说她这个乐章弹得太“硬”了，不够柔，不够软，不够像一个在月光下做梦的人。她说你要想象自己是一个在夜晚散步的人，走到湖边，看到月亮倒映在水面上，风吹过来，月亮的影子碎了，然后又重新聚拢。你要把那种“碎了又聚拢”的感觉弹出来。
　　
　　她闭上眼睛，手指在琴键上缓慢地游走。
　　
　　月光。湖面。风吹过来。月亮的影子碎了。然后又聚拢。
　　
　　她弹得很慢，比正常的演奏速度慢了很多。她把每一个音符都拉得很长，像是在跟时间作对，想让这一刻永远不要结束。
　　
　　弹到一半的时候，门被敲了三下。
　　
　　“咚咚咚。”
　　
　　很轻，很有节奏，像在打一个温柔的节拍。
　　
　　她没有回头，但嘴角已经翘了起来。“进来。”
　　
　　门开了。脚步声从门口走到她身后，停下来。她能感觉到他的存在——不是用眼睛看，而是用皮肤感觉的。那种感觉很奇怪，像是空气里多了一层看不见的膜，薄薄的，暖暖的，把两个人裹在了一起。
　　
　　“你怎么来了？”她没有回头，手指还在琴键上，继续弹着那首没有弹完的曲子。
　　
　　“想你了。”他的声音从身后传来，低低的，带着胸腔的共鸣，震得她后背发麻。
　　
　　“我早上才见过你，现在才下午两点。”
　　
　　“四个小时了。”
　　
　　“四个小时就想我了？”
　　
　　“四个小时，二百四十分钟，一万四千四百秒。每一秒都在想。”
　　
　　邱莹莹的手指在琴键上停了一下，然后继续弹。她的耳朵尖红了，但他站在她身后，看不到。琴声从她的指尖流淌出来，像一条被解冻的河流。
　　
　　“李浚荣，你会唱什么歌？”
　　
　　“不会唱歌。”
　　
　　“不会唱歌的人多了。你就说你会的。”
　　
　　“……《小星星》。”
　　
　　“除了《小星星》呢？”
　　
　　“《两只老虎》。”
　　
　　“还有呢？”
　　
　　“《生日快乐》。”
　　
　　邱莹莹忍不住笑了。琴声也跟着笑了，从月光的忧伤变成了阳光的明媚。她把手指从琴键上抬起来，转过身，看着站在她身后的他——穿着黑色的羽绒服，围巾绕了两圈，鼻子和耳朵尖被冻得红红的，像一只在雪地里站了很久的企鹅。
　　
　　“你站在这里多久了？怎么不敲门？”
　　
　　“刚到。”
　　
　　“骗人，你的鼻子都红了，你至少在外面站了五分钟。”
　　
　　“我在外面听你弹琴。”
　　
　　“你每次都在外面听，不进来。”
　　
　　“你在弹琴的时候，我不想打断你。”
　　
　　邱莹莹看着他，看着那双深黑色的眼睛和那副被雾气蒙上了一层白膜的金丝眼镜。她从口袋里掏出纸巾，抽出一张，递给他。
　　
　　“擦擦眼镜。”
　　
　　他接过纸巾，摘下眼镜，仔细地擦着镜片。没有了眼镜的遮挡，他的脸看起来不一样了。眼睛更大更深，像两口看不到底的古井。鼻梁上有一道浅浅的压痕，是眼镜架留下的。
　　
　　邱莹莹看着那张没有戴眼镜的脸，忽然说了一句自己都没预料到的话：“你不戴眼镜的时候，更好看。”
　　
　　李浚荣擦眼镜的手停了一下。他抬起头看着她，那双没有镜片遮挡的眼睛里有光在跳——不是太阳的反光，不是灯光的折射，而是一种真正的、从他的眼睛里长出来的、温暖的光。
　　
　　“那我以后不戴了。”
　　
　　“别别别，你不戴眼镜看不清路怎么办？”
　　
　　“看清你就够了。”
　　
　　“路都看不清你怎么走到我面前？”
　　
　　“跟着光走。你身上的光，我能看到。”
　　
　　邱莹莹把脸转回钢琴面前，假装在翻琴谱，但琴谱是合着的，她翻了个寂寞。她的脸已经从耳朵尖红到了脖子根，红得像一只被煮熟的虾。
　　
　　“李浚荣，”她的声音从琴谱后面传出来，闷闷的，“你不要总是说这种话。”
　　
　　“哪种话？”
　　
　　“就是让我心跳加速的话。”
　　
　　“我只是在陈述事实。”他把眼镜重新戴上，世界又变得清晰了，“你身上的光，我真的能看到。”
　　
　　“什么颜色的？”
　　
　　“什么？”
　　
　　“光。什么颜色的？”
　　
　　李浚荣想了想，说了一句让邱莹莹这辈子都忘不了的话：“金色的。像舞台上的聚光灯打在你身上的那种颜色。但不是从外面照进来的，是从你里面发出来的。”
　　
　　邱莹莹把琴谱合上，站起来，转过身面对他。她踮起脚尖，在他的嘴唇上亲了一下——蜻蜓点水的，轻得像蝴蝶收拢翅膀。
　　
　　“李浚荣，你不是说你在台下等了我三年吗？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“那你有没有想过，也许我也在台上等了你三年？”
　　
　　“你说过了。”
　　
　　“那我要再说一遍。因为我觉得你可能没听懂。”
　　
　　“我听懂了。”
　　
　　“你没听懂。如果你听懂了，你就不会总是在台下等我了。”她的声音很轻，但每一个字都很清晰，像一颗一颗被摆好的珠子，“你应该上台来。”
　　
　　“我上来了。”
　　
　　“什么时候？”
　　
　　“现在。”
　　
　　邱莹莹看着他的眼睛，那双她越来越熟悉的眼睛。她看到里面有自己的倒影——一个小小的、模糊的、但确实存在的人影。她在那双眼睛里看到自己了吗？不，她看到的是自己被他看到的样子。
　　
　　她踮起脚尖，准备再亲他一次的时候，琴房的门忽然被推开了。
　　
　　“邱莹莹，你下午的课——”一个脑袋从门缝里探进来，是隔壁琴房的学姐，姓周，大二的，平时喜欢串门跟人聊天。她的目光在邱莹莹和李浚荣之间来回扫了两遍，然后脸上的表情从“我路过来通知你一下”变成了“我是不是撞见了什么不该看到的东西”。
　　
　　“对不起打扰了你们继续。”周学姐的脑袋“嗖”地缩了回去，门“砰”地关上了。
　　
　　邱莹莹站在原地，脸从脖子根红到了发际线，整个人像一只被放在微波炉里加热了三分钟的红薯，从里到外都在冒热气。
　　
　　“完了，”她喃喃地说，“她看到了。”
　　
　　“看到什么了？”
　　
　　“看到我们在——”
　　
　　“你刚才只是踮了一下脚，还没有亲到。”
　　
　　“那她也会误会！”
　　
　　“误会什么？”
　　
　　“误会我们在……”
　　
　　“在什么？”
　　
　　邱莹莹看着他，他那双眼睛里的表情写满了“我知道你要说什么但我就是想听你说出来”的无辜。这个人看起来清清冷冷的，像一座不近人情的冰山，但内心绝对是一个满肚子坏水的闷骚。
　　
　　“李浚荣，”她咬牙切齿地说，“你是不是故意的？”
　　
　　“不是。”他的嘴角微微翘了一下。
　　
　　“你笑了！你明明笑了！”
　　
　　“我没有。”
　　
　　“你嘴角翘了零点五厘米！”
　　
　　“你上次说零点五厘米，这次也是零点五厘米。你的测量标准是什么？”
　　
　　“目测！”
　　
　　“目测误差很大。”
　　
　　“你闭嘴！”
　　
　　琴房外面传来周学姐的脚步声，越来越远，越来越轻，最后消失在楼梯口。邱莹莹靠着琴房的墙壁，慢慢地滑坐到地上，把脸埋在膝盖里，发出了一声闷闷的、被手心捂住的尖叫。
　　
　　李浚荣在她面前蹲下来，从口袋里掏出一颗糖，放在她面前的地上——粉色的包装纸，上面画着一颗大大的草莓。
　　
　　“吃颗糖，甜一下。”他说。
　　
　　邱莹莹从膝盖里抬起脸，看着他掌心里的那颗糖。这颗糖她太熟悉了，熟悉到能在闭上眼睛的时候在脑子里画出包装纸上那颗草莓的形状——圆圆的，胖胖的，上面有细细的斑点，叶子是绿色的，像一把小伞。
　　
　　她拿起那颗糖，拆开糖纸，把糖塞进嘴里。草莓味。甜的。七下。咽下去。
　　
　　“李浚荣。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你的口袋里到底装了多少颗糖？”
　　
　　“每天出门的时候装两颗。一颗给你，一颗备用。”
　　
　　“备用给谁？”
　　
　　“备用给自己。”他说，“在你紧张的时候给你一颗。在你哭的时候给你一颗。在你亲我的时候给我自己一颗。”
　　
　　“为什么你给自己一颗？”
　　
　　“因为被你亲完之后，我需要甜一下。”
　　
　　邱莹莹把脸重新埋进膝盖里，发出了一声比刚才更大、更持久、更绝望的尖叫。
　　
　　这一年南城的冬天来得特别早，也特别冷。
　　
　　十一月底，气温骤降到了零度以下。梧桐树的叶子早就掉光了，光秃秃的树枝在寒风中瑟瑟发抖，像一个个没有穿衣服的人在路边站着。邱莹莹每次路过的时候都会想起自己说的那个比喻，然后缩进围巾里，把自己裹得更紧了一点。
　　
　　她怕冷。东北人怕冷，这听起来像一个冷笑话，但她的家乡虽然冷，室内有暖气。南城的冷是不一样的——潮湿的、阴冷的、能渗透到骨头缝里的冷。穿多少层衣服都觉得不够，皮肤表面是暖的，骨头里面是凉的。她每天练琴的时候都要在琴房里放一个暖水袋，手指冷了就捂一会儿，捂热了再继续弹。
　　
　　李浚荣好像不怕冷。他依然穿着那件深灰色的大衣，里面是一件薄薄的毛衣，围巾倒是换了，换成了一条更厚的羊绒围巾，是深灰色的，绕了两圈，把脖子裹得严严实实。邱莹莹每次看到他都觉得冷，但他坚持说自己不冷。
　　
　　
　　
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