第七章 全世界都知道3 (第2/2页)
　　
　　“然后台下有人笑了。”他说这句话的时候，声音忽然低了下去，低到像是在说一件他至今都无法释怀的事，“我听到了那些笑声。我旁边的同学也在笑，但被我瞪了一眼就不笑了。”
　　
　　邱莹莹看着他的眼睛。那双深黑色的眼睛里有东西在翻涌——不是泪光，而是一种更激烈的、更滚烫的、像岩浆一样的东西。
　　
　　“散场之后，”他继续说，“我在后台找了你很久。我不知道你在哪间琴房，我像无头苍蝇一样在走廊上走来走去，一间一间地找。找了大概十分钟，终于在最里面那一间找到了你。”
　　
　　“你怎么知道那是我？你又没见过我。”
　　
　　“因为那间琴房的门开着一条缝，里面有哭声。”他说，“不是那种大声的嚎啕大哭，而是一种被压抑着的、憋在喉咙里的、不想让别人听到的哭。我听了三秒钟，就知道是你。”
　　
　　邱莹莹用手背捂住了眼睛。她的眼泪从指缝里渗出来，一滴一滴地落在她的大衣上，在上面洇出一个个深色的小圆点。
　　
　　“我推门进去，你蹲在门后面，把脸埋在膝盖里。你哭得很凶，肩膀一直在抖。我从口袋里掏出一颗糖——那颗糖是我早上出门的时候随手装的，我不知道为什么那天早上会装一颗糖，可能是因为我妈妈习惯在我的口袋里放几颗糖，说‘在外面万一低血糖了可以应急’。但那天早上她放的时候我没有说‘不用了’，也没有把那颗糖拿出来。它就那样在我的口袋里待了一整天，直到你蹲在琴房门口哭的时候，我才知道它为什么在那里。”
　　
　　“它在等你。”邱莹莹哽咽着说。
　　
　　“它在等你。”他点了点头，“我把它放在你手心里，你接过去了。你拆开糖纸，把糖塞进嘴里，然后你说——”
　　
　　“弹得不错。”邱莹莹接过了他的话，“你说‘弹得不错’。”
　　
　　“我说了。”
　　
　　“你根本不懂钢琴，你怎么知道我弹得不错？”
　　
　　“我是不懂钢琴。”他说，“但我懂你。你在台上弹琴的时候，我能看到你在发光。那种光不需要懂音乐就能看到。就像星星挂在天上，不需要天文学家告诉你那是星星，你自己能看到。”
　　
　　邱莹莹哭出了声。不是那种无声的流泪，而是那种压抑不住的、从喉咙里涌出来的、像小孩子一样的哭声。她把脸埋在双手里，肩膀剧烈地抖着，哭得整个人都在发颤。
　　
　　李浚荣没有说“别哭了”。他只是伸出手，把她拉进了自己的怀里。
　　
　　她的脸贴在他的大衣上，大衣的毛呢面料有点扎，但她不在乎。她能感觉到他的心跳——咚咚咚咚——快得像她刚才在心里默数的拍子。不，比那个还要快。他的心跳在加速，因为他也在紧张，也在激动，也在用尽全力控制自己不要哭出来。
　　
　　“后来我走了。”他的声音从头顶传下来，带着胸腔的共鸣，震得她头皮发麻，“我走到门口的时候，你叫住了我。你问我：‘你还会来看我弹琴吗？’我说‘会’。然后我走了。”
　　
　　“你走了三年。”她的声音闷在他的大衣里。
　　
　　“我走了三年。”他重复了一遍，“从那天开始，你的每一场演出我都在。附中的、大学的、校内的、校外的。只要我知道你在哪里弹琴，我就会去。有些演出要门票，我就在网上买；有些演出不对外公开，我就想办法找关系进去；有些演出在天台上就能看到，我就站在天台上。”
　　
　　“你为什么不告诉我？”她抬起头，泪眼模糊地看着他，“你为什么不在那个时候就告诉我？为什么非要等到现在？”
　　
　　“因为那时候你太小了。”他说，声音很轻很轻，“你才十六岁，我刚上高三。你是附中的学生，我是实验学校的学生。我们之间有太多距离——年龄的、学校的、生活的。如果那时候我告诉你‘我喜欢你’，你会怎么想？”
　　
　　邱莹莹张了张嘴，说不出话。
　　
　　“而且，”他继续说，“你在台上的时候已经够紧张了。如果我知道台下有一个人专门来看你弹琴，你会更紧张。我不想让你在演出的时候多一份压力。我想让你在台上弹琴的时候，脑子里只有音乐。”
　　
　　“所以你就在台下等了我三年。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“三年。”
　　
　　“三年。”
　　
　　邱莹莹的眼泪又涌了出来。她不知道自己今天还要哭多少次，但她已经不想忍了。忍什么忍？在自己喜欢的人面前，有什么好忍的？她想哭就哭，想笑就笑，想说“我爱你”就说“我爱你”。
　　
　　“李浚荣，”她吸了吸鼻子，声音又哑又小，“我爱你。”
　　
　　他愣住了。
　　
　　那是她第一次看到他完全愣住的样子。他的眼睛睁大了一点——不，不是“睁大了一点”，而是那种瞳孔在瞬间放大的、像被什么东西击中了心脏的、整个人都僵住了的表情。他的喉结上下滚动了一下，他的嘴唇微微张开了又合上了，他说不出话。
　　
　　李浚荣说不出话。
　　
　　那个永远从容不迫、永远不紧不慢、连被吐了一身都能淡定发帖找人的李浚荣，因为一句“我爱你”，说不出话了。
　　
　　邱莹莹看着他那个样子，忽然笑了。笑着笑着，眼泪又掉了下来。她又哭又笑，像一个发了疯的小丑，但她不在乎了。她踮起脚尖，在他的嘴唇上亲了一下——不是嘴角，是正中央，是嘴唇最柔软的那一小块地方。
　　
　　亲完之后她没有退开。她的额头抵着他的额头，她的鼻尖碰着他的鼻尖，她的嘴唇离他的嘴唇只有不到一厘米的距离。
　　
　　她说：“你不用回答我。我知道你也爱我。你已经用三年告诉我了。”
　　
　　他的手抱紧了她。紧到她的身体和他的身体之间没有任何缝隙，紧到她的肋骨能感觉到他心跳的力度，紧到她觉得自己要被揉进他的骨血里、融化成他身体的一部分。
　　
　　“三年前，”他的声音从她的头顶传下来，低沉而沙哑，“在琴房里，你问我还会不会来看你弹琴。我说会。那是三年来最后悔的事情。”
　　
　　“后悔？你后悔什么？”
　　
　　“后悔没有在说完‘会’之后，再加一句。”
　　
　　“加什么？”
　　
　　“加‘我喜欢你’。”
　　
　　邱莹莹把脸重新埋进他的大衣里，闷闷地说了一句：“你现在可以加。”
　　
　　“我喜欢你。”
　　
　　“再说一遍。”
　　
　　“我喜欢你。”
　　
　　“再说一遍。”
　　
　　“我喜欢你。”
　　
　　“再说——”
　　
　　“邱莹莹，”他的声音带着一丝笑意和无奈，“你让我再说多少遍都可以。但你先让我说完。”
　　
　　她抬起头，看着他。他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静，但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有光在烧。那种光不是太阳的反光，不是舞台灯光的照射，而是一种真正的、从身体里面燃烧出来的、像火焰一样的光。
　　
　　“邱莹莹，”他一字一句地说，每一个字都像是从心脏里挖出来的，“我喜欢你。从三年前的第一眼开始，喜欢了三年，一千多天，每一天都在喜欢。以后也会一直喜欢下去。一天都不会少。一天都不会停。”
　　
　　邱莹莹的眼泪决堤了。她哭得像个三岁的孩子，没有声音，只有眼泪不停地往下掉，像被拧开了的水龙头，怎么拧都拧不紧。她用手背去擦，越擦越多，越擦越凶，到最后她干脆不擦了，就那么站着，仰着脸，让眼泪顺着脸颊流下来，滴在他的大衣上，滴在礼堂的地板上，滴在三年前那个小姑娘哭过的同一个地方。
　　
　　“你知道吗？”她哽咽着说，“三年前我在这里哭，是因为我觉得自己很差劲，觉得自己不配弹钢琴，觉得自己是一个废物。”
　　
　　“我知道。”
　　
　　“今天我在这里哭，是因为我觉得自己太幸福了。幸福到觉得自己不配拥有这么好的幸福。”
　　
　　“你配。”
　　
　　“你怎么知道？”
　　
　　“因为你是邱莹莹。”他说，“你弹琴的时候会发光。你哭的时候会发光。你笑的时候会发光。你吃饭的时候、走路的时候、生气的时候、害羞的时候，都在发光。一个会发光的人，配得上世界上所有的幸福。”
　　
　　邱莹莹用力地吸了吸鼻子，用大衣的袖子擦了擦眼泪——她知道这件大衣很贵，但她不在乎了。她把脸上所有能擦的液体都擦了一遍，然后抬起头，对上他的眼睛。
　　
　　“李浚荣，你带纸巾了吗？”
　　
　　“带了。”
　　
　　“给我一张。”
　　
　　他从口袋里掏出纸巾，抽出一张递给她。她接过去，用力地擤了一下鼻子，声音大得像一只大象。擤完之后她把纸巾叠好放进口袋——不能随地乱扔垃圾，她是文明的大学生。
　　
　　“好了，”她深吸一口气，“现在带我去琴房。”
　　
　　他们走出了礼堂。
　　
　　阳光比刚才更亮了，照在校园的每一个角落，把一切都镀上了一层金边。邱莹莹眯着眼睛看着前方的路，心里有一种很奇怪的感觉——好像三年前的那个小姑娘还在礼堂里蹲着哭，而她已经走出来了，身边还多了一个人。
　　
　　琴房大楼在礼堂的后面，是一栋灰白色的五层建筑。外墙比三年前更旧了一些，墙角的青苔又厚了一层，但窗框上新刷了一层蓝漆，看起来精神了一些。
　　
　　邱莹莹站在琴房大楼的门口，抬头看着这栋熟悉的建筑。三年前，她在这栋楼里度过了无数个日夜。那些日子里有欢笑也有眼泪，有成功也有失败，有掌声也有嘲笑。但在那些日子的最后一天，在这栋楼的走廊尽头的那间琴房里，她遇到了一个人。
　　
　　那个人给了她一颗草莓糖，说了一句“弹得不错”，答应了一个“会”字。然后他用三年的时间，把那个“会”字变成了一个承诺。
　　
　　“进去吧。”李浚荣说。
　　
　　她推开了门。
　　
　　走廊还是那条走廊，白色的灯光，浅绿色的墙裙，水磨石地面。脚步声在空旷的走廊里回荡，像一首只有他们两个人能听到的歌。她走过一间一间的琴房，有些门上贴着“使用中”的牌子，有些门开着，能看到里面空荡荡的琴凳和盖着防尘布的钢琴。
　　
　　她走到了走廊的尽头。
　　
　　315。
　　
　　门上的数字是三年前贴上去的，边角已经翘起来了，露出下面发黄的胶痕。门把手是银色的，被无数只手摸过，表面已经有了细细的划痕。
　　
　　她的手放在门把手上，停了三秒钟。
　　
　　然后推开了门。
　　
　　琴房和三年前一模一样。立式钢琴靠在墙边，琴盖合着，上面落了一层薄薄的灰。琴凳在钢琴前面，皮面破了一个洞，露出里面发黄的海绵。谱架在钢琴上方，空空荡荡的，没有谱子。墙上贴着一张泛黄的音准表，角落里有一把折叠椅，椅背上搭着一块不知道是谁落下的抹布。
　　
　　所有的东西都在原来的位置，像是时间在这间琴房里停止了流动。
　　
　　但时间没有停止。三年过去了。她从一个小姑娘变成了大学生，从一个在台上弹到崩溃的失败者变成了能在两千多人面前完美演奏《野蜂飞舞》的表演者。而她身边那个人，从一个高个子男生变成了一个更成熟的男人，从“不认识她”变成了“她的每场演出都在”，从“给了她一颗糖”变成了“给了她一颗心”。
　　
　　“三年前，”李浚荣的声音在她身后响起，低低的，像是在说一个只属于他们两个人的秘密，“你蹲在那个位置。”
　　
　　他指了指门后面的角落。
　　
　　“我站在那个位置。”他指了指门口。
　　
　　“你哭了很久。我给你糖的时候，你的手在抖。你拆糖纸的时候，拆了好几次都没拆开，因为你哭得太凶了，手不稳。”
　　
　　“你还记得这些细节？”邱莹莹的声音哑哑的。
　　
　　“每一个细节都记得。你哭的时候眼泪是从左眼先掉下来的，然后是右眼。你擦眼泪的时候用的是右手手背，因为左手在拿着糖。你吃糖的时候先抿了抿嘴唇，然后才张嘴把糖塞进去。你嚼了七下才咽下去。”
　　
　　“你数了？”
　　
　　“我数了。”
　　
　　“你怎么连这个都数？”
　　
　　“因为我在等你说下一句话。”他说，“你嚼糖的时候我在想，你会说什么。也许会说‘谢谢’，也许会说‘你走吧’，也许什么都不说。但你说的是——‘哥哥，等我以后弹好了，你再来看我好不好’。”
　　
　　邱莹莹的眼泪在这一刻决堤了。
　　
　　她蹲了下来——蹲在三年前她蹲过的那个位置——把脸埋在膝盖里，肩膀剧烈地抖着。她哭得很凶，凶到喉咙里发出呜咽的声音，就像三年前一样。
　　
　　但这一次不一样。
　　
　　这一次，她不是一个人。
　　
　　李浚荣在她面前蹲下来，从口袋里掏出一颗糖，放在她颤抖的手心里。
　　
　　粉色的包装纸，上面画着一颗大大的草莓。
　　
　　他的手指很凉，但在她滚烫的掌心里，那一点凉意像是一滴落在烧红的铁板上的水，瞬间就被蒸发了，化成了一缕看不见的蒸汽。
　　
　　“吃颗糖，甜一下。”他说。
　　
　　和三年前一模一样的声音，一模一样的语气，一模一样的温柔。
　　
　　邱莹莹从掌心里拿起那颗糖，拆开糖纸，把糖塞进嘴里。
　　
　　草莓味的。甜丝丝的。和三年前那颗一模一样的味道。
　　
　　她嚼了七下，咽了下去。
　　
　　然后她抬起头，泪眼模糊地看着他，嘴唇在颤抖，声音在颤抖，整个人都在颤抖。她说：“哥哥，我弹好了。你再来看我好不好？”
　　
　　李浚荣的眼睛红了。
　　
　　那是她第一次看到他的眼睛红了——那种红不是哭出来的红，而是被某种巨大的情感冲击之后、瞳孔放大、眼周充血的红。他的喉结剧烈地滚动了一下，他的嘴唇抿成了一条线，他的下巴在微微发抖。
　　
　　“好。”他说，声音在发抖。
　　
　　“这一次，你不要再在台下等我了。”
　　
　　“那我在哪里？”
　　
　　“在我身边。”
　　
　　李浚荣伸出手，把她从地上拉了起来。她站起来的时候腿是软的，整个人往前倒，撞进了他的怀里。他的怀抱很紧，紧到她的肋骨有点疼，但她不想让他松开，因为那种疼让她觉得自己是活着的，是真实的，是此时此刻正在发生的。
　　
　　“邱莹莹，”他的声音从她的头顶传下来，带着哽咽的痕迹，但他在努力压住，“从今天开始，我不会再在台下等你了。”
　　
　　“你会在我身边。”
　　
　　“我会在你身边。每一场演出都在。每一个重要的时刻都在。每一个你需要我的瞬间都在。”
　　
　　“你保证？”
　　
　　“我保证。”
　　
　　邱莹莹把脸埋在他的胸口，用力地吸了吸鼻子。她的眼泪还在流，但她的嘴角是翘着的——不是因为笑，而是因为幸福。那种幸福不是“得到了什么”的满足，而是一种更深层的、更本质的、“原来我也可以被这样对待”的震撼。
　　
　　她从来不知道，自己可以被人这样爱着。
　　
　　不是因为她漂亮，不是因为她有才华，不是因为她值得。
　　
　　而是因为他是李浚荣，而她是邱莹莹。
　　
　　仅此而已。
　　
　　她在心里把那颗草莓糖的味道又回味了一遍。
　　
　　还是三年前的味道。
　　
　　甜丝丝的，草莓味的，五毛钱一颗。
　　
　　但今天这颗糖，比三年前那颗甜了一万倍。
　　
　　也许是因为，三年前那颗糖是一个人吃的，这颗糖是两个人吃的。
　　
　　也许是因为，三年前那颗糖吃完就没了，这颗糖会永远甜下去。
　　
　　也许是因为——她终于知道了，这个世界上有一种甜，不是糖给的，是一个人用三年的时间，一点一点地、一天一天地、一场演出接一场演出地，给她攒下来的。
　　
　　那个人的名字叫李浚荣。
　　
　　（第七章完）